掠过老槐树，將白日里轧钢厂的喧囂与灶台的烟火气一併捲走。 何雨柱倚著自家朱漆斑驳的门框，听著隔壁传来的零星鼾声，整座院子已沉入酣眠。 石阶沁著凉意，他隨手扯松领口，任由夏夜的风拂过汗湿的脖颈。身后堂屋的木门虚掩著，昏黄的煤油灯光漏出来，在青砖地上投下狭长的光影。 目光不经意扫过屋內，赫姆勒掛钟的铜质钟摆在明暗交界处悠悠晃动，八字形的木质钟壳泛著温润的包浆，藤蔓雕在光影里若隱若现。 指尖无意识摩挲著石阶上的纹路，何雨柱的思绪又飘回那日的鸽子市。穿长衫的老人捧著掛钟的模样还歷歷在目——对方戴著金丝眼镜，袖口磨得起球却浆洗得笔挺，擦拭钟面的鹿皮巾边角已经发毛，可动作却依旧带著老派文人的讲究。“这钟走了快三十年，齿轮都是手工打磨的。 ...

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